Un'infinità di sottili
a volte stanchi
bianchi
e quasi trasparenti
fogli
Malleabili si son resi
e ancor lo fanno
quando nell'aria si posano
per ascoltar
la voce
Della mia solitaria anima
al mondo estranea
e io di poesia
- così la chiamo -
alimento il lento respiro.
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autore |
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| 30-12-2016 |
Redazione Oceano |
Il senso dei poeti, che reclama nei tuoi versi, a volte inascoltato, a volte prepotente come un temporale, disseta la tua lirica. Sono tratti eterni di fogli sparsi in assolo d’anima. |
