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Qui, da me,
trovo case sotto i petali
e cieli di quiete finissima, 
nel limo. 
 
Mi siedo nella polvere
del dolore acerbo
e aspetto un amen 
da scrivere insieme.
Quando si torna a casa,
avremo poesie sotto le unghie
le lasceremo ai ruscelli
come canti per ogni argilla.
 
 
Dovunque andranno
il nome del grazie
non lo sapranno,
e lo berranno il grano
e le nuvole. 
 
E si sposeranno.