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Quando le prime margheritine fioriscono, quando con la calura ti viene voglia di una fetta di
anguria, quando i melograni si aprono sgranando i loro denti all'aria, quando...ah la neve col
mosto cotto! allora la mia infanzia mi viene a trovare. Arriva incedendo piano, sembra che conti
i passi, come giocasse a campana e, solo casualmente, si ritrova davanti alla mia porta. Io,
invece, so che é biricchina, che quando arriva, anche se mi sorprende ogni volta, lei lo ha
deciso molto tempo prima; é solo quel suo modo di procedere che le fa perdere tempo lungo la
strada. Si attarda distratta dalle cose che incontra, i suoi occhi curiosi sono attratti dalle
miriadi di cose che riescono a percepire mentre mi si avvicina. Io sono cambiato negli anni e lei,
mi studia, cerca di comprendere quale sia il modo migliore di avvicinarsi a me, il momento più
opportuno. Spesso la trovo seduta sul divano davanti alla televisione, aspettando che finisca il
notiziario, dal quale mi vede preso. Altre volte mi accorgo che è da tempo seduta dietro di me
sulla bici, mentre io e il piccolo Luca cantiamo a più riprese le canzoni che inventiamo durante
i nostri giri, per le strade della campagna. Altre volte ancora la trovo quando esco a ritirare
la posta che é indecisa se suonare il campanello o no. Sembra che abbia paura di entrare e trovarmi
impegnato in qualcosa che non mi concede il tempo per lei.  A volte sembra che non osi disturbarmi
per il timore che io sia in casa con qualcuno che lei non conosce, e se io sono impegnato? se io
sto facendo qualcosa di importante? se il bimbo dorme? e se qualcuno pone delle domande su di noi,
cosa rispondere? Così rimane in surplace davanti al mio uscio senza trovare il coraggio di entrare.

Ma io so, io sento la sua presenza, il suo respiro, il suo fiato corto e indeciso ed allora poso
il libro che sto leggendo, rimando qualcosa che può attendere e le apro. Mi accorgo che la mia
infanzia teme, che essendo cresciuto, io non abbia più tanto tempo, per intraprendere con ella,
quei viaggi fantasiosi che ci portano a rovistare nella memoria per ritrovare il bandolo comune
che ci consentirà di riprendere i ricordi di quando eravamo ancora insieme.Oh si che é possibile
che a volte succeda di non riuscirci; e quando avviene così, ci avvitiamo spesso in discordanze
che non portano a niente. Così, dopo esserci stancati con tentativi di accordarci su un particolare
che non concorda, lasciamo cadere la discussione ed io torno alle mie incombenze, che mi riprendono,
mentre lei silenziosa si ritira. Spesso però, quelle volte che i nostri fili combaciano, che festa!
si torna bambini insieme a ricordar ogni cosa! Lo trovo sempre il tempo per lei, non lo sa che temo
che non mi venga più a trovare. Anche solo diradasse le sue visite, la cosa non potrebbe che farmi
scontento. Non sa quante volte sono lì che chiudo gli occhi e l'aspetto. Oh no! non è che dormi, é
che mi preparo, libero la mia mente affinché lei mi trovi pronto a prendere avido, quello che mi
porta. Ah! quante volte cerco di indovinare cosa avrà per me questa volta, dove avrà scovato quello
che mi racconterà. Non sa quanto io sia curioso di capire dove va a rovistare per trovare certe cose
che io non ricordo più. Certe volte mi sorprende con ricordi che non sembrano affatto miei. Glielo
dico, ma lei sorride dolce, ma non cede di un millimetro, quello che mi porta ogni volta é di certo
mio.
- Sai cosa ti ho portato stavolta?- mi chiede increspando gli occhi, come se avesse paura che quello
che mi dirà, insieme alla gioia, mi possa rendere triste, più fragile.
-Cosa?- le chiedo sapendo che sarà per forza qualcosa un pò dolce e un poco amaro.
- Il profumo della tua terra arata di fresco.- mi dice mentre cerca di scorgere di sottecchi che
effetto mi fa.
- e poi ti porto le fuscelle di ricotta fresca di Francesco l'abruzzese, quello che si accampava
alla "Posta" durante la sua transumanza-
Ah! l'odore della mia terra arata di fresco...la terra nera che sembrava fumare come un pane caldo,
quando al mattino presto, il vomero della francese la rigirava sottosopra...potevi scorgere da
lontano i vermi arancione sorpresi e messi a nudo dentro le zolle, ne indovinavo la presenza mentre
seguivo l'aratro che il cavallo tirava allegro. Le allodole impazzivano nei loro voli verticali verso
il sole e quelle strane discese a picco quasi a schiantarsi a terra, dove invece scendevano dopo
aver individuato dall'alto la loro preda fresca. Quei vermi duri e lisci che chiamavamo i "puntaletti",
solo per il fatto che li infilavamo nell'amo delle tagliole per catturare gli uccelli. 
- E poi ti ho portato il temperino rosso, te lo ricordavi?-
- Cerrrrto! come potrei dimenticare il mio primo temperino col manico rosso intarsiato di madreperla
bianca?- non l'ho mai dimenticato il mio primo temperino. Non lo usavo mai per paura che le sue
piccole lame, potessero rompersi per quanto erano delicate. Solo a primavera, quando la corteccia
dei salici si staccava quasi da sola dai rami, io intagliavo i miei bastoni, che mettevo a seccare
all'ombra. Ero fiero dei miei lavori con la lama piccola. Facevo dei ricami fantasiosi, spesso a spirale,
nel ramo dei "lupacchi" degli olivi. Ne intagliavo profonda la buccia in maniera verticale ed orizzontale
e poi tiravo via i quadratini di pelle dal ramo verde,ai quali facevo seguire un paio di anelli e poi
coriandoli bianchi e verdi che col tempo scurivano virando al marrone.
Spesso facciamo delle passeggiate mentre continuiamo a chiacchierare tra noi. talune volte si ferma
incantata davanti a qualcosa che lei non ha mai visto. Un giorno, mentre eravamo per la strada che
lega la mia borgata al paese, mi ha chiesto di botto:
 - Cos'é questo?- si era fermata sul tombino, e ci stava ficcando la punta della scarpetta tra le
fessure della ghisa.
- E' un tombino! serve a raccogliere l'acqua piovana.- anticipai indovinando la sua domanda successiva.
- e dove la porta? si dove finisce l'acqua che va qua dentro?-
- Al mare, come sempre.-
Non mi chiese più niente,  muta al mio fianco a camminare.
- Ti ho portato anche della carta crespa azzurra-
- Ah si? e che ne dovrei fare?- 
Mi guarda senza rispondere, fa un pò la punta con la bocca come i bambini che non sanno cosa rispondere.
-...la mamma ci faceva l'addobbo al filo della corrente e alla lampadina: la legava ogni tanto, formando
come dei palloncini...era il lampadario che avevamo in casa. Ricordo che alla fine, quasi sulla lampadina
ci faceva una farfalla...mi piaceva, ma d'estate si attaccavano le mosche e ci lasciavano tanti puntini
marroni. Ogni tanto la sostituivano. Mia sorella maggiore aiutava la mamma a metterne su una nuova,
mentre la piccola giocava coi ritagli e ci confezionava le vesti alla sua bambola di pezza.-
- Mi dispiace-
- Perchè? é un bel ricordo. Mi ha fatto piacere...-
Rifà la boccuccia a punta, il labbro inferiore più lungo.
- Piuttosto...- le chiedo -... mi piacerebbe sapere da dove arrivavi stavolta. mi fa sempre piacere sapere
da dove arrivi quando mi vieni a trovare, lo sai.-
- Venivo dalla quercia del podere, sai no? nell'ansa del canale sotto la masseria di Faugno, ricordi?
poi sono passata nelle terre di don Ottavio Petrucci, alla Posta e dal bosco della Signorina...-
- Perché anche lì stanno arando adesso?-
- Preparano la terra per la semina. Negli uliveti stanno cogliendo le olive. Tra poco il paese sarà inondato
dall'odore dell'olio, dal rumore dei "trappiti". Vuoi che ti venga a trovare allora?-
- Si certo.- le rispondo senza voce. So che mi sente. Chiudo gli occhi e vedo i "friscoli", i dischi di
filo di canapa che servono a separare e contenere la pasta delle olive molate dalle pietre che girano
nella tramoggia. Ne fanno una sorta di torta sotto il peso di legno duro e ferro che viene stretto dal
perno della vite senza fine, fino a strizzargli tutto l'olio che contiene. Quando riapro gli occhi, mi
accorgo che la mia infanzia se n'è andata in silenzio. Tornerà ancora, torna ogni giorno e, spesso, più
volte al giorno.