Inverni

Quanti ancora ne restano 
nel conto apparente degli anni
incorniciati nella finestra i rami
imperlati di gelo e la coltre 
candida che copre
anche il silenzio dei morti.

Immacolato manto
come una immensa pagina bianca
le immagini graffiata da 
due righe di addio
il sangue delle parole già
rappreso mentre
è lo spirito a spiare da un
lembo del cielo.
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