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In un primitivo profumo
di speranza ancestrale,
ritorni attore
		di commedia,
sul palco vuoto
di un teatro chiuso.
						
Come un istrione,
salti sulla scena spenta  
e la maschera di cuoio, 
                    ad atto finito,
cade dietro il sipario
con il calco del tuo viso.
						
Mi difendo dalle tue mosse			
e mi perdo mentre ti confondi,
tra le tende, senza i riflettori.
                    Non si dimentica 
                    finché il cuor non lo decide.						

Il silenzio solitario incalza
e mi addormento sul velluto,
                    nel tempo in cui,
nel “Vico Tre Re a Toledo”,
ruvida bocca di servo buffo,
                    torni con ghigno,
a pizzicare avorio e madreperla
di un mandolino a corde doppie.