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Speranze che affiorano lente, 
ad ogni battito, 
crescono ad ogni passo;

illusioni…
che il sole tradisce
nel riemergere di ferite 
                                   inveterate,

lasciate da musiche mai scordate,
di una radio che muore sotto i baci
del vento bizzarro che li ha rapiti.

Le navi salpate portano al largo
i petali delle rose, 
nei pomeriggi di giugno,

e la nostra foto allegra 
sbiadisce, tra quelle cartoline
che non si spediscono più.