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Se ne è andata anche l’ultima rondine,
è vuoto adesso il cielo
color di mosto.
senza losanghe di ali
che si intrecciano
di fronte al sole.
Tappeti di nuvole
Si appoggiano nell’aria,
è lontano il colore del grano,
è vicina la tiepida malinconia
del volo di una foglia.