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La sera mangia le ombre
che il sole ha disegnato
sulle pareti del giorno, 
il silenzio placa i rumori
del frenetico rimestio della luce.

A scrivere poesie con me,
stasera,
non c'è nemmeno la mano della Luna,
persa nel suo eterno viaggio senza meta.

Solo i ricordi bussano alla mia porta,
un sussurro leggero come brezza di maggio,
parole, 
poche,
dette con gli occhi di chi non ha voce,
scritte per sempre nell'anima.

Chiudo gli occhi
e il passato si siede vicino a me.