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Quella che tu chiami pulita
Come la natura
Respira
Mi lusinga con meraviglia
Non sono poesia
Neanche poeta
Perché io non sono degna
Di scriverla con fantasia
E se per caso
Cadono le parole
Sopra un foglio inciso in orgoglio
E l'orologio è incinto d'inchiostro
Raccolgo pagine vuote
Le mie povere parole.
Perché lei la poesia
Quella pulita
Quella infinita casa di frutta
Non riesco più a compatirla
E finisce come tutte le storie
Che legano e ci tirano
lascio cadere
Lei che mi appartiene.