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Non all'ombra
di una moschea
e neppure
nell'angolo
dell'ultima frontiera,
ti sei assopita
fra le pieghe
di un foglio
ruvido
da scrivere
e se non ci sarà,
inciso
il tuo nome,
ci sarà,
l'amaro respiro,
che grida
fra il rosso sangue
di un inchiostro
sbiadito,
scopri
il tuo viso,
sfoggiando
i sette veli
e danza
alla notte
d'oriente,
ruba alla luna
la sua stella
ed illumina
i sinuosi fianchi,
difenditi
dai sassi
che l'uomo cieco,
scaglia
sui tuoi passi,
urla al cielo
del deserto
e digli che c'è,
un'anima
ed un cuore,
da leggere,
più di un libro aperto!