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Un ponte troncato immobile nel cielo, mentre le persone sfollate mettono le loro case in cinquanta scatoloni di ricordi...

Scorre
il mio indice
sulla carta geografica,
ove c’è Genova
ferita,
violata da massi
spenti d’amore.
Sito storico d’incanto
intessuto da genti
con fili di pianto;
non si aumenti
il sentimento di dolore,
con promesse
senza azioni
a lor connesse.

Amico mio,
ti sei perduto
nell’ora del terrore
e cerchi 
un’alba nuova
per ricominciare,
come un fiore
nato tra le pietre;
cerchi l’acqua
per ristorare,
cerchi il sole
per riscaldare,
cerchi il germoglio
per sviluppare
amore, anche nel dolore.