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Baci traboccati di luna 
si annidano nel sorso della mia bocca, 
muschio di lingue cosmopolithe 
che cercano senza riposo il colmo 
di sementi che non raggiungono 
per la deserta dentatura della notte.
Morsi accurati 
nel sogno ritmato di filamenti 
e formicolii di orologi dilatati 
che non vogliono lasciare passo 
alla memoria 
perché temono perdere 
l'orfanotrofio delle ore 
che alienano i cuscini 
di quelle notti 
in cui giravi gli angoli 
invertebrati dei miei sogni.
Cos'altro volessi di più io che mantenerti 
nell'assurda mappa del mio collo 
affinché generi un papiro di segreti 
nel profondo spettro del mio stupore ...