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E mentre il vento Scirocco
si attacca pesante,
sul mallo ingiallito,
tu…

diventi il sale che entra, sottile,
a bruciar le ossa;
osmosi di odori, che si confondono
e si appartengono.

Umidi istanti di compagnia,
come cani seduti su dune di sabbia,
ad aspettare oasi di baci,
nella avvilente desolazione del
tempo.

Sei ormai lontano dai pomeriggi,
quand’ero pioggia sulla tua pelle.
Un mandorlo nudo tornerà a fiorire,
in te mi sciolgo
e candidamente aspetto.