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Una poesia è
uno stracciato d’anima,
non c’è prezzo, non c’è alloro, 
non c’è nulla appena un attimo prima,
poi ...poi una sillaba lascia il cuore,
poi ...una nota lascia le labbra,
poi ...un verso lascia l’utero sterile della mente.
Non c’è prezzo, non c’è alloro, 
non c’è nulla a comando.
C’è solo l’anima che chiacchiera con se stessa,
senza tempo, senza spazio,
senza un valido motivo apparente,
c’è solo l’anima che piange
... di gioia, di dolore, 
poco conta
...piange
...semplicemente