Medusa
Tu e io e la spina di saperci mortali, e la gloria di sentirci uno stesso corpo di luce, e il desiderio di cadere bocconi nella trappola accecante di un sogno. Investiamo le ali. È tempo di combattere i credi e complicarci in matasse d'aria. Vieni, spieghiamo le labbra sulla carne muta di un delirio, cauterizziamo la linfa grigia che interroga le arterie della notte. Senti il fiore selvaggio germogliando dal corpo della poesia? Cadranno un giorno dal bicchiere dell'albero memoria mille uccelli di nebbia, e si andranno diluendo le risposte; annegherà la liturgia dei baci su un bicchiere ebbro di disgusto, e romperanno la sua corolla tutte le rose dell'apocalisse. Dorranno le ore, ma non sanguineremo. Ci saremo tatuati una treccia di luce pura nelle tempie, e dormiremo in violini di silenzio. Intaglieremo parole di fuoco nella cenere, benché la serpe abbia inoculato la sua testa di coltello nel rampicante grigio dei nostri nomi, perché avremo collocato specchi di acqua nella lingua della verità, e nuoteremo nel suo ventre bianco, finché Medusa continua ad agitare la sua coda di catrame sui denti dell'Eternità.
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