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Ritrovarsi in apparenti voli
nudi in strappi d' illusioni
mentre esile tuona l'ardore
tra anse riparo delle onde.

Non è la sera a dirmi della fine
o l’alba a annunciare i suoi colori
se dell’estro non s’intingono le voci
lasciando gli spiriti a imbiancar la tela.

Racconterei ancora ammaliando il tempo
degli sguardi nutriti da alchimie
ma l’inchiostro macchia i suoi desii
e ciò che resta è questo tiepido brunire.