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Qualcosa ruppe il suo corpo.
Qualcosa è successo. 
Qualcosa si è dovuto ammalare, 
come se fossero germinati batteri di abisso 
nel cemento del silenzio, 
o ci fu chissà una guerra forgiandosi nelle viscere della materia 
e si ribellò contro il suo misero destino.
Sentii qualcosa come uno scricchiolio, 
come se fosse stato fratturato qualche osso 
alla convinzione delle sue fondamenta, 
come se girasse intorno alla morte la sua purezza frattale.

Arrivò 
fino alle mie orecchie il sibilo di un coltello 
e vidi la sua rossa testa precipitare 
verso il centro delle labbra, 
la vidi affondare in un vortice di fumo, 
e potei sentire già solo 
quella scalata dell'impotenza accanirsi con la mia fortuna.

Non posso sostenerlo. 
Solo ho queste mani di bambino 
la cui pelle si apre quando il vento la morde, 
la mia assoluta goffaggine per il calcolo 
che mi privò sempre dell'algebra perfetta della luce.

E quella paura dell'aria in disubbidienza 
quando si ostina a frustare senza pietà 
il castello di carte 
della mia vita.