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In un fuoco incrociato 
in mezzo al mio orgoglio e la sua dimenticanza, 
sto, 
vulnerabile di pensieri, 
il fiume disperato del mio sangue 
reclama ancora il sole del suo sguardo. 

Le pallottole hanno passato 
la notte fino alla mia anima 
rovesciando le parole 
che dissi quando tutto era poesia. 

Una raffica grigia e lontana 
si da arie la sua disgrazia 
nel margine visibile dalla speranza. 

Un miracolo si screpola trenta volte 
e cade immaturo dai sogni 
nell'ultimo spazio del mio sorriso. 

L'illusione si imbalsama di angoscia. 

Nessuno sa come 
ma emergo dalla mia ombra, 
con una mano legata ai ricordi 
e l'altra sommersa nel mio petto. 

Chissà una lampada si accende sotto la terra 
dove convergono i pianti, 
dove convivo in occasioni con lei. 

Le favole non esistono, 
l'amore si volatilizza 
tra tanti spari ed un romanzo cavalleresco, 
i fiori non esistono, 
la risata non esiste, 
il terrorismo è ritornare al suo petto; 
mi complico nei miei dubbi, 
inciampo con me 
e tornano a cadere innocenti, 
indifesi, 
mordendo la polvere: 
i miei tentativi.